OBVIAMENTE ESTOS SON POEMAS DE AMOR
LECCIONES GRAMATICALES
Conjugo el verbo amar
en primera persona del singular
y en tiempo intransitivo
Más estoy segura de que
nunca más conjugaré el verbo tener
Si hablamos de tu ser único
y multiplicado
He olvidado cómo declinar
el vocablo errar y peor aún
Me horrorizan los vocablos temer y perder
Por ahora
me conformo con
celebrar
el alumbramiento de cada
segundo preñado de vida
que pare mi presente y
acelera el final
Ellos se atropellan entre sí
en una operación de resta simple
loca
recíproca
Pero estoy feliz
porque sé que la felicidad
como la infelicidad
no está aparte
no en las cosas
no en aquellos
Inútil buscarla
en aquella fuente que leímos un día
y porque se que
la libertad
mora en ese rincón
Recóndito
y secreto del corazón
PLANTA RASTRERA
Eres mi alimento
pienso
Mientras el sol del mediodía
deposita diminutos brillantes
en las hojas más altas
del bosque
Eres mi alimento
mi respiración se eleva
y desciende
diluida en tu savia
Soy una planta parásita
pienso
adherida a ti
sin ahogarte
Suavemente me deslizo por tu tronco
y renazco porque
existes
pienso esto
reclinada en este gran árbol
atenazado
por una frondosa planta rastrera
RECUERDOS DE CELOFÁN
Intento
atraerte hacia el
territorio privado
de nuestra wonderland
en el país del
Nunca Jamás
Avanzo
y te muestro a
cada paso
Recuerdos
bellamente envueltos en
celofán
sin mencionar jamás
el agujero negro
que pasó
rozando nuestro Universo
Hago de animadora
de nuestro pasado
ya roto
fragmentado
Me detengo
te has rezagado
te espero nuevamente
no me impacienta
tu lentitud
Deseo
abrigarte darte
aliento
en mi regazo
revivir tu fe
A ese pasado
humeante aún
intento revivirlo con
medidas de emergencia
pero
la respiración boca a boca
no surte
efectos apreciables
ante un corazón
erosionado
Sin embargo soy
Incombustible
Resisto
los embates de
la realidad
Me empeño
en derrotarla
armada de
amor propio
algo indefinible me
atrae desde
el fondo del abismo
CATEDRAL
Alzo este presente
Erguido
Magnífico
Desafiante
Imponente
como las
agujas de una
antigua catedral
que acaricia
la entrada al cielo
Resistir
abatir la duda
Defender la fe
en uno mismo
Amar-me
para prodigar
me
para entregar
me
Para ser
AQUÍ ENTRE NOS
El cotidiano
esa tercera persona
no invitada
que pasa como
sombra por el medio
cada día se
arrastra
por la casa con
su pesado cuerpo
su jiba voluminosa
su risita sardónica
siempre nos
toma desprevenidos
a veces
presiento su
asedio
por
la cocina
Juega a
dirigir nuestras
vidas
se complace en
acercarnos para
luego alejarnos
le basta un
gesto de prestidigitador
y aparece
la distancia que
tampoco ha sido invitada
pero llega
y se arrellana
en la
mejor butaca
y aunque
no seamos hospitalarios
nunca se iría
si no es echada
a golpes de
conversación
o de besos
pronto el encantamiento
se esfuma
y reaparece
El cotidiano
Ser
Ambidiextro
Bilateral
Dual
Equívoco
Desconcertante
Por uno de
sus lados fluye
La serenidad
el alivio
La paz de
lo conocido
Por el otro
El amargor que
enmascara lo
bellos que somos
Lo divinos que
podríamos ser
El cotidiano convoca
a veces el
aburrimiento
Rictus amargo
Cansancio
Apatía
Todo
da igual
Somos frágiles ante
El cotidiano
Monstruofagia
Repetida
Gula unicelular
Fragilidad oculta
de nuestros seres
dulces en el fondo
tan indefensos
el monstruo se devora
Y nos devora
sin compasión
ROPAJES ANTIGUOS
Esta duda
este desvalimiento
esta fragilidad
del Ser
esta necesidad de
volver a encontrar el cielo
en tus ojos
ahora ellos escapan
ateridos
de toda alegría
son duros
o peor
neutrales
hieren como espadas
me confinan a la
isla de
los ajenos
donde habitan aquellos
a quienes
simplemente apreciamos
Lapidada como
una buena mujer
Soy lo que se da
por visto
y conocido
No se si afligirme
o considerarlo una ventaja
emerjo del
pasado
con ropajes antiguos
esgrimo
como único estandarte
mi ser amante
como única credencial
el derecho a ser
comprendida
no fui la única en errar
reivindico
la belleza de
las equivocaciones
he acumulado el
poder de los que
miran de reojo
milito en las
huestes de los erráticos
de siempre y
por anticipado
por eso
creo que he
reconquistado una
gran belleza perdida
TEATRO DE MÁSCARAS
Tu voz
me rescata de
la sala de cuidados intensivos
en el monitor puedo
observar el croquis de los
latidos de mi corazón
que dibujan
mi respiración
acompasada con
mi destino
Estoy contigo en
la comedia
haré
mi papel a la perfección
porque
no tengo nada
que representar
En este acto
me las juego todas
estoy preparada
hasta para
cambios de papeles
bailo a tu compás
Total:
el pasado es una función del presente
en él podemos
intercalar los
más bellos colores
en él
los bailarines danzan
sobre las olas
y las flores no mueren
Aún si
la obra concluyera
si corrieran
las pesadas cortinas
sobre el escenario
y todos salieran
lenta y
respetuosamente por
la puerta de atrás
Aún así
continuaré creyendo en
mi personaje
en su maravillosa irrealidad
el espejo me
devuelve mil caras
cuando tras
el telón no quedan
sino candilejas
y las máscaras caen
Noto que huyes por
la falsa puerta de utilería
me quedo sola
nuevamente
repasando una y
otra vez
mis parlamentos
AROMAS
Persigo tu amor
como quien trata de
atrapar el color
y la incandescencia
del colibrí en
pleno vuelo
No puedo dejar
de intentarlo
aunque mi flor
ya no tiene aromas
para ti
La esencia de
almizcle que
distinguías entre
miles
aún persiste en
su afán loco
insensato
de nuevamente
atraerte
Su caudal permanece
allí
aunque pases delante y sigas
más allá y aún
más allá
sin notarlo
sin detenerte
sin libar
CANTO II
Entre mi autosuficiencia y
mi libertad
está el umbral
trémulo
de mi orfandad
En ese preciso
lugar
alimenté con
devoción
el recuerdo de una
belleza fugaz
cuando me amaste
Ahíta de anhelos
aterrada de soledad
regreso
a ti
Huérfana
de fantasías
ya no espero
por lo que hubiera deseado
vivir
Me conformo con
un lugar para tenderme
y morir
jueves, 18 de noviembre de 2010
miércoles, 17 de noviembre de 2010
TEXTOS DEL CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN “TUMORALES” UNA NOTA SOBRE EL HUMOR “BALLENERO”
El humor ballenero se expresa a través de cuestionarios y respuestas reales y ficticios, títulos, catálogos, fotografías, poemas, traducciones, cartas dirigidas al grupo, noticias falsas, terminología e historiografías ficticias, o cervantina erudición inventada. Hay en la obra ballenera, humor por impostura o falsificación, por ironía y metaironía , a través de la sátira, la alegoría, el sarcasmo; hay humor cínico, humor inmoral, antisocial, humor por lo abyecto y lo sórdido, por la incoherencia…Incluso en los momentos aparentemente más serios puede surgir el chiste intempestivo, la metáfora graciosa. La Ballena misma, centro simbólico de sus preocupaciones estéticas, es un motivo humorístico. Se trata de un arte fundamentalmente divertido, tanto en el sentido vulgar de la palabra –arte ocurrente, vivo y soez- como de un modelo esencial y –(paradójicamente) serio.
Si examinamos el catálogo de una exposición, uno de los mecanismos favoritos del humor ballenero, hallaremos diversos procedimientos humorísticos. En el de los “Sujetos plásticos de la Ballena” aparece una pregunta dirigida al Techo por sus propios artistas constituyentes. “¿Porqué la Ballena concurre al Salón?” y sus respuestas, sin firmar, en las que se observa una auténtica gradación de los mecanismos del humor: tras una primera réplica seria, la segunda contestación trivializa la pregunta en un primer grado de risa ballenera:
- Porque después de las descargas recibidas, de las persecuciones políticas y del alto costo de los arrendamientos, no nos queda ningún muro donde mostrar nuestras cosas ( el alquiler de un garage (sic) nuestro tradicional hábitat, pasa de los cuatrocientos bolívares)
- Porque la galería El Muro, que podía ser lo más cercano a una pared, pertenece al Opus Dei y ha felicitado a Capriles
- Porque estamos convencidos de que la estupidez de los jurados de admisión y calificación es tan sólida, que nos podrían admitir, creyendo que se trata de cuadros de Guillermo Heiter
- Porque asiste Ángel Luque, antiguo informalista y actual académico, quien después de copiar a Dubuffet, elevó el Vinavil a rango de refinado producto para el cutis, además ganará el Premio Nacional
- Porque en definitiva nos da la gana
En el humor ballenero está presente la “burla cultural”. Se arman de bibliografía e imitan el estilo y la jerga de las ciencias. Esto puede todavía percibirse, a modo de herencia del Techo en los setenta´s, en el catálogo de la exposición “30 Lecciones de Perforopuntura” de Carlos Contramaestre, en el que Javier Villafañe anota una curiosa descripción del artista andino:
“Carlos Contramaestre nació en la ciudad de Tovar- estado Mérida- el 24 de julio de 1933. Mide 1,65 cm. de alto. Pecho: 1,05 cm. Cintura: 0,87 cm. Nariz: 0,5 cm. Cuello: 0,45 cm. Boca: 0,6 cm. Dedo índice (mano derecha) 0,8 cm. Y sin lugar a dudas es austrodíaco, circunmarino y astropófago”
El humor ballenero se expresa a través de cuestionarios y respuestas reales y ficticios, títulos, catálogos, fotografías, poemas, traducciones, cartas dirigidas al grupo, noticias falsas, terminología e historiografías ficticias, o cervantina erudición inventada. Hay en la obra ballenera, humor por impostura o falsificación, por ironía y metaironía , a través de la sátira, la alegoría, el sarcasmo; hay humor cínico, humor inmoral, antisocial, humor por lo abyecto y lo sórdido, por la incoherencia…Incluso en los momentos aparentemente más serios puede surgir el chiste intempestivo, la metáfora graciosa. La Ballena misma, centro simbólico de sus preocupaciones estéticas, es un motivo humorístico. Se trata de un arte fundamentalmente divertido, tanto en el sentido vulgar de la palabra –arte ocurrente, vivo y soez- como de un modelo esencial y –(paradójicamente) serio.
Si examinamos el catálogo de una exposición, uno de los mecanismos favoritos del humor ballenero, hallaremos diversos procedimientos humorísticos. En el de los “Sujetos plásticos de la Ballena” aparece una pregunta dirigida al Techo por sus propios artistas constituyentes. “¿Porqué la Ballena concurre al Salón?” y sus respuestas, sin firmar, en las que se observa una auténtica gradación de los mecanismos del humor: tras una primera réplica seria, la segunda contestación trivializa la pregunta en un primer grado de risa ballenera:
- Porque después de las descargas recibidas, de las persecuciones políticas y del alto costo de los arrendamientos, no nos queda ningún muro donde mostrar nuestras cosas ( el alquiler de un garage (sic) nuestro tradicional hábitat, pasa de los cuatrocientos bolívares)
- Porque la galería El Muro, que podía ser lo más cercano a una pared, pertenece al Opus Dei y ha felicitado a Capriles
- Porque estamos convencidos de que la estupidez de los jurados de admisión y calificación es tan sólida, que nos podrían admitir, creyendo que se trata de cuadros de Guillermo Heiter
- Porque asiste Ángel Luque, antiguo informalista y actual académico, quien después de copiar a Dubuffet, elevó el Vinavil a rango de refinado producto para el cutis, además ganará el Premio Nacional
- Porque en definitiva nos da la gana
En el humor ballenero está presente la “burla cultural”. Se arman de bibliografía e imitan el estilo y la jerga de las ciencias. Esto puede todavía percibirse, a modo de herencia del Techo en los setenta´s, en el catálogo de la exposición “30 Lecciones de Perforopuntura” de Carlos Contramaestre, en el que Javier Villafañe anota una curiosa descripción del artista andino:
“Carlos Contramaestre nació en la ciudad de Tovar- estado Mérida- el 24 de julio de 1933. Mide 1,65 cm. de alto. Pecho: 1,05 cm. Cintura: 0,87 cm. Nariz: 0,5 cm. Cuello: 0,45 cm. Boca: 0,6 cm. Dedo índice (mano derecha) 0,8 cm. Y sin lugar a dudas es austrodíaco, circunmarino y astropófago”
"En los "Tumorales" me propuse hacer un trabajo gráfico, humorístico, dirigido a lo político. Ya había conocido a un pintor a qquien siempre admiré muchísimo: Giussepe Arcimboldo. Él sigue siendo mi pintor preferido: Yo hice en Maracaibo una exposición en su honor: Mis estudios de medicina me mostraron algo por lo que siempre me interesé: nuestra conformación orgánica. Las disecciones de animales me apasionaban: Había un anatomista italiano del Renacimiento llamado Francesco Acquapendente. A mí me interesaban mucho las láminas anatómicas de él, sobre todo las de anatomía comparada. Eran extraordinarias pinturas y eso me animó a explorar lo corporal unido a putrefacciones humanas y animales".
Carlos Contramaestre
CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN “CUADROS TUMORALES” DE CARLOS CONTRAMAESTRE
(ANVERSO)
REGIA EXPOSICIÓN
Cuarenta grados a la Sombra
SU LOCAL PREFERIDO
Febrero 5 al 19- HOY A las 8.30 p.m HOY 1965. Febrero
EN HOMENAJE A ARCIMBOLDO
CARLOS CONTRAMAESTRE
“CUADROS TUMORALES”
I PARTE
Kurt Moldovan, pintor vienés, quien dibujara los decorados para una obra de Dylan Thomas, afirma que en 1650, Mosyn “hacía surgir excrecencias cancerosas en su pintura”. De Arcimboldo refiere que “contamina los paisajes con tumores”. Otro maestro del retrato como Holbein “resuelve en tumores” la nariz de uno de sus personajes. Múltiples son los retratos con miembros putrefactos y, como dice cierto autor, de “difícil venta”. Si bien en estas pinturas el tumor aparece objetivamente en su forma más chocante, su significación no es otra que la sustitución audaz de objetos convencionales por objetos repulsivos y absurdos. Es innegable en esos ensamblajes de Arcimboldo, la presencia de una cierta dosis de humor, transformando y ridiculizando rostros venerables como el de Calvino y algunos papas.
Vinculados como estamos a estos robots de podredumbre de otras épocas, es lógico que nuestra exposición esté emparentada, dado su carácter tumoral, a esos extraños seres compuestos, a esos agrupamientos simultáneos y sucesivos de frutas-tumorales (monedas de oro en los árboles de El Bosco) que hablan de una estación que cuelga como una glándula inflamada en el tiempo.
No nos atraen únicamente sus envolturas, cálidas, ruborosas o dramáticas; es su sentido oculto, su contenido, (llámese pus), su expresión, como pústula salvaje y descarnada, su grito, su glu-glu de cuerpo ahogado que dialoga hacia la superficie a sabiendas de la sordera del mundo. Es evidente que el tumor, en la desesperación de su crecimiento mortal, invade nuestras calles y su aliento de carroña oscurece las ciudades; por consiguiente, no es extraño que alguien luzca un tumor con cierta coquetería.
Conozco tumores que escriben y conquistan galardones, conozco tumores con condecoraciones, piernas y botones de postema, conozco varias clases de tumores: Tumores B.B, Ballena-tumor, Tumor constitucional, mujer tumor, lacayo-tumoral cabeza tumoral tumor apasionado tumor aplastado prácticas para debelar tumores eróticos tumores y condecoraciones tumor con carnet tumor-acomodado alegría tumoral del matrimonio tumor esso tumor agasajado tumor con prejuicios tumor bien relacionado tumor anglicano tumor con cierta moral tumor al margen de la ley.
Pero el tumor llegará a su punto de ignición, estallará, lavará con azufre y fuego las paredes de nuestro país, arrastrará animales, gerentes, generales, gusanos, limos poderosos se apoderarán de las ciudades y un nuevo fruto crecerá.
Carlos Contramaestre
II PARTE
El doctor Contramaestre abandonó repentinamente el escalpelo que le acompañó en su atelier del matadero de Jajó, (estado Trujillo) para trocar su actividad magmática no por modesto oficio de curandero en una comunidad petrolera, sino por el depositario provisional del espíritu de Arcimboldo.
Desde hace muchos años el doctor Contramaestre ha venido realizando investigaciones a fin de esclarecer la clase de componentes utilizados por Arcimboldo para pintar esos retratos femorales y frutales de los que, con asombro, en cierta oportunidad dijo Winckelman que “reproducen no solo la madurez de la carne, sino el punto justo donde ésta comienza a corromperse” . El idealismo de Winckelman fue un impedimento para descubrir, detrás de los símbolos regocijantes de Arcimboldo, una realidad material, llena de incitaciones pecaminosas, protuberante y sensual, una realidad que escondía una crítica mordaz de los vicios papales, de la corrupción de gobernantes, magistrados y literatos, gastrónomos y gotosos que vivían en medio de los placeres de la Corte, en tanto que el pobre Arcimboldo padecía de hambre aguardando que cayesen las manzanas (léase monedas de oro) del árbol de Hieronimus Bosch.
Pero el doctor Contramaestre no se queda en una simple especulación erudita, en un análisis químico y sintáctico de las formas que permitían a Arcimboldo combinar de modo tan absurdamente magistral un arenque con una langosta del Egeo para pintar un retrato de Inocencio X. Él va más lejos, quiere anexionarse no sólo las pinzas húmedas y el método dietético de Arcimboldo¸va más allá de un simple homenaje al modo del doctoro Jekyll, de una reivindicación alucinatoria, en medio de tubos de ensayo y probetas.
Los “Tumorales” del doctor Contramaestre son un capítulo indispensable para introducirnos, por vía quirúrgica, en la verdadera semblanza de nuestra burocracia oficial. No son simplemente cuadros, porque es evidente que en ellos se produce algo más que esa disección detestable que deja siempre al descubierto un propósito decorativo. Se trata de cuadros-instrumentos, de cuadros con raíces tentaculares que comienzan a atravesar las paredes para estrangular a la imagen física de cada uno de los retratados.
Juan Calzadilla
III PARTE
…..porque en esa palabra tumoral para mi poco entender están representados los vicios y las pasiones del potentado, a la vez la miseria y la ignorancia del pobre pues es todo tumor moral y material humano en general.
….entiendo lo tumoral como un proceso de resurrección en su llamado a la carne para que comparezca en visión aterradora para gritar la verdad. La carne que grita recién salida de la tumba.
…..la representación fiel de un mundo que se debate en errores, odios, ambiciones y todo ese inmenso número de seres que se tambalean entre el sufrimiento, el temor, las enfermedades, las amenazas y los complejos.
Salvador Valero
en carta a Contramaestre, 6-11-64
NOTA: El día de la inauguración se hará un debate por el expositor
RESERVE SU LOCALIDAD * LLEVE SU SILLA
Carlos Contramaestre
CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN “CUADROS TUMORALES” DE CARLOS CONTRAMAESTRE
(ANVERSO)
REGIA EXPOSICIÓN
Cuarenta grados a la Sombra
SU LOCAL PREFERIDO
Febrero 5 al 19- HOY A las 8.30 p.m HOY 1965. Febrero
EN HOMENAJE A ARCIMBOLDO
CARLOS CONTRAMAESTRE
“CUADROS TUMORALES”
I PARTE
Kurt Moldovan, pintor vienés, quien dibujara los decorados para una obra de Dylan Thomas, afirma que en 1650, Mosyn “hacía surgir excrecencias cancerosas en su pintura”. De Arcimboldo refiere que “contamina los paisajes con tumores”. Otro maestro del retrato como Holbein “resuelve en tumores” la nariz de uno de sus personajes. Múltiples son los retratos con miembros putrefactos y, como dice cierto autor, de “difícil venta”. Si bien en estas pinturas el tumor aparece objetivamente en su forma más chocante, su significación no es otra que la sustitución audaz de objetos convencionales por objetos repulsivos y absurdos. Es innegable en esos ensamblajes de Arcimboldo, la presencia de una cierta dosis de humor, transformando y ridiculizando rostros venerables como el de Calvino y algunos papas.
Vinculados como estamos a estos robots de podredumbre de otras épocas, es lógico que nuestra exposición esté emparentada, dado su carácter tumoral, a esos extraños seres compuestos, a esos agrupamientos simultáneos y sucesivos de frutas-tumorales (monedas de oro en los árboles de El Bosco) que hablan de una estación que cuelga como una glándula inflamada en el tiempo.
No nos atraen únicamente sus envolturas, cálidas, ruborosas o dramáticas; es su sentido oculto, su contenido, (llámese pus), su expresión, como pústula salvaje y descarnada, su grito, su glu-glu de cuerpo ahogado que dialoga hacia la superficie a sabiendas de la sordera del mundo. Es evidente que el tumor, en la desesperación de su crecimiento mortal, invade nuestras calles y su aliento de carroña oscurece las ciudades; por consiguiente, no es extraño que alguien luzca un tumor con cierta coquetería.
Conozco tumores que escriben y conquistan galardones, conozco tumores con condecoraciones, piernas y botones de postema, conozco varias clases de tumores: Tumores B.B, Ballena-tumor, Tumor constitucional, mujer tumor, lacayo-tumoral cabeza tumoral tumor apasionado tumor aplastado prácticas para debelar tumores eróticos tumores y condecoraciones tumor con carnet tumor-acomodado alegría tumoral del matrimonio tumor esso tumor agasajado tumor con prejuicios tumor bien relacionado tumor anglicano tumor con cierta moral tumor al margen de la ley.
Pero el tumor llegará a su punto de ignición, estallará, lavará con azufre y fuego las paredes de nuestro país, arrastrará animales, gerentes, generales, gusanos, limos poderosos se apoderarán de las ciudades y un nuevo fruto crecerá.
Carlos Contramaestre
II PARTE
El doctor Contramaestre abandonó repentinamente el escalpelo que le acompañó en su atelier del matadero de Jajó, (estado Trujillo) para trocar su actividad magmática no por modesto oficio de curandero en una comunidad petrolera, sino por el depositario provisional del espíritu de Arcimboldo.
Desde hace muchos años el doctor Contramaestre ha venido realizando investigaciones a fin de esclarecer la clase de componentes utilizados por Arcimboldo para pintar esos retratos femorales y frutales de los que, con asombro, en cierta oportunidad dijo Winckelman que “reproducen no solo la madurez de la carne, sino el punto justo donde ésta comienza a corromperse” . El idealismo de Winckelman fue un impedimento para descubrir, detrás de los símbolos regocijantes de Arcimboldo, una realidad material, llena de incitaciones pecaminosas, protuberante y sensual, una realidad que escondía una crítica mordaz de los vicios papales, de la corrupción de gobernantes, magistrados y literatos, gastrónomos y gotosos que vivían en medio de los placeres de la Corte, en tanto que el pobre Arcimboldo padecía de hambre aguardando que cayesen las manzanas (léase monedas de oro) del árbol de Hieronimus Bosch.
Pero el doctor Contramaestre no se queda en una simple especulación erudita, en un análisis químico y sintáctico de las formas que permitían a Arcimboldo combinar de modo tan absurdamente magistral un arenque con una langosta del Egeo para pintar un retrato de Inocencio X. Él va más lejos, quiere anexionarse no sólo las pinzas húmedas y el método dietético de Arcimboldo¸va más allá de un simple homenaje al modo del doctoro Jekyll, de una reivindicación alucinatoria, en medio de tubos de ensayo y probetas.
Los “Tumorales” del doctor Contramaestre son un capítulo indispensable para introducirnos, por vía quirúrgica, en la verdadera semblanza de nuestra burocracia oficial. No son simplemente cuadros, porque es evidente que en ellos se produce algo más que esa disección detestable que deja siempre al descubierto un propósito decorativo. Se trata de cuadros-instrumentos, de cuadros con raíces tentaculares que comienzan a atravesar las paredes para estrangular a la imagen física de cada uno de los retratados.
Juan Calzadilla
III PARTE
…..porque en esa palabra tumoral para mi poco entender están representados los vicios y las pasiones del potentado, a la vez la miseria y la ignorancia del pobre pues es todo tumor moral y material humano en general.
….entiendo lo tumoral como un proceso de resurrección en su llamado a la carne para que comparezca en visión aterradora para gritar la verdad. La carne que grita recién salida de la tumba.
…..la representación fiel de un mundo que se debate en errores, odios, ambiciones y todo ese inmenso número de seres que se tambalean entre el sufrimiento, el temor, las enfermedades, las amenazas y los complejos.
Salvador Valero
en carta a Contramaestre, 6-11-64
NOTA: El día de la inauguración se hará un debate por el expositor
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jueves, 17 de junio de 2010
DOS MUNDOS SEPARADOS
Soy de la opinión de que el respaldo que aún muchos venezolanos le otorgan a este gobierno se origina en un plano emocional desconocido, cuyos resortes ocultos y recónditos no han sido explorados; y en ocasiones me gustaría que alguno de ellos me convenciera con razones incuestionables, de la validez, honradez y verdad de ese apoyo.
Quedan descartados de este grupo, por razones obvias, los que están enchufados y disfrutando temporalmente de los beneficios consustanciales a su enchufe.
Pero, para no caer en la misma emocionalidad que le cuestiono a quienes apoyan al gobierno, digamos desinteresada y honestamente, invoco también la presencia de esa misma sensatez para convencerme de apoyar electoralmente a ciertos personajes de la oposición, quienes –ya es inevitable- constituyen nuestras “alternativas” al presente régimen. Y me topo con la paradoja de que la única forma de darle mi voto a muchos de esos lastimosos “líderes” opositores, es apelando a móviles instintivos y primarios, -nunca a la razón- convenciéndome de modo realista y resignado, de que “esto es lo que hay”.
Quedan descartados de este grupo, por razones obvias, los que están enchufados y disfrutando temporalmente de los beneficios consustanciales a su enchufe.
Pero, para no caer en la misma emocionalidad que le cuestiono a quienes apoyan al gobierno, digamos desinteresada y honestamente, invoco también la presencia de esa misma sensatez para convencerme de apoyar electoralmente a ciertos personajes de la oposición, quienes –ya es inevitable- constituyen nuestras “alternativas” al presente régimen. Y me topo con la paradoja de que la única forma de darle mi voto a muchos de esos lastimosos “líderes” opositores, es apelando a móviles instintivos y primarios, -nunca a la razón- convenciéndome de modo realista y resignado, de que “esto es lo que hay”.
Me explico: la misma ruta de pensamiento que me lleva a la conclusión –no verificada- de que todos quienes apoyan a este gobierno lo hacen movidos por emociones de diversa índole, me lleva a la encrucijada de que sólo activando un instinto primario básico, podría emitir mi voto por algunos miembros de la oposición, cuya conducta juzgo lamentable, deplorable o francamente vergonzosa, en el sentido de que dan pena ajena.
Y asumiendo plenamente esa paradoja, juro que entre unos malos y otros, elegiré a “mis” malos; los del lado de la oposición, sin ninguna duda. También estoy consciente del peligro de que la mayoría de los venezolanos escoja nuevamente el atajo, la salida más inmediata, pero irresponsable y peligrosa, de votar sin mucho convencimiento por una aparente “alternativa”, para salir de un “problemón”, (como pienso que pasó exactamente cuando la mayoría votó sin reflexionar en 1998, por el pico de oro de Chávez, solamente “para salir de los adecos”) pensando, muy a la venezolana, que “en el camino se enderezan las cargas”. Ése es precisamente el riesgo latente dentro de la polarización tan labrada por obra y verbo del militar que “nos gobierna”.
Estoy persuadida de que para resolver este dilema sería de mucha ayuda escuchar qué tienen que decirnos los ideólogos de uno y otro bando, es decir, con qué argumentos van a convencernos. Entiéndanse dos cosas: una, que definitivamente eso me coloca en el bando de los “ni ni” no abstencionistas -¿una nueva categoría de ni nis, acaso?- y dos, que hablo de “argüir”, lo cual excluye frases hechas, muletillas, consignas, sentencias comunes que nunca han sido puestas a prueba y que no resisten ningún análisis serio. Reconozco que el panorama es desolador. Tendría que hacer un gran esfuerzo para recordar algún “argumento” que pueda llamarse tal, esgrimido por algún personaje del gobierno para soportar sus ejecutorias; e inclusive me cuesta recordar argumentos sólidos por parte de “líderes” de la oposición, para desmontar aquéllos. Definitivamente los buenos argumentos no están del lado de los políticos. Hay excepciones, claro está. Precisamente por haber leído bastantes artículos y análisis esclarecidos es que se me ocurre pensar con qué se podrían debatir o rebatir tan brillantes análisis. Pero la realidad real es que aquí no se enfrenta al contrario mediante el debate. No existe el debate en Venezuela, ni entre líderes políticos; ni tampoco entre intelectuales para confrontar sus ideas.
Porque es indudable que este régimen cuenta con sus intelectuales, algunos de renombre, como es también indiscutible que la oposición tiene los suyos. Partamos del principio entonces, de que habitamos un país constituido por dos mundos separados, que no han encontrado la forma de comunicarse entre sí. Cada uno de ellos se alimenta y retroalimenta de sus propias ideas “endógenas”, y jura que ellas explican el mundo todo, incluido el otro, el opuesto al suyo.
¿Cuál es la causa de que hasta ahora de ninguno de los dos mundos haya surgido la intención, o se haya tenido el suficiente valor, de convocar al otro para escucharle exponer sus argumentos y a su vez, exponer los suyos? Sería larguísimo de explicar, pero no olvidemos que la primera causa es lo conveniente que es para el teniente coronel, tener un enemigo bien identificado para culparlo de todos sus errores, no para combatirlo en condiciones de igualdad.
Pero precisamente por eso, convocar a un debate de ideas se hace aún más retador, además de interesante y necesario en estos momentos tan críticos y cruciales para el futuro del país.
A mí me encantaría, por ejemplo, que Luis Britto García debatiera frontalmente con Alberto Barrera Thyska, que Vladimir Acosta debatiera con Tulio Hernández, que Luis Alberto Crespo debatiera con Simón Alberto Consalvi, o que Massimo Dessiato debatiera con Manuel Quintana Castillo, o con Román Chalbaud, que Fruto Vivas debatiera con Oscar Tenreiro, o Gonzalo Ramírez debatiera con Carlos Blanco o con Elías Pino Iturrieta.
De repente eso pone al descubierto cosas mucho más interesantes de lo que nos imaginamos. Un país oculto, el verdadero, quizás. Un país compuesto por dos mundos separados.
Estoy persuadida de que para resolver este dilema sería de mucha ayuda escuchar qué tienen que decirnos los ideólogos de uno y otro bando, es decir, con qué argumentos van a convencernos. Entiéndanse dos cosas: una, que definitivamente eso me coloca en el bando de los “ni ni” no abstencionistas -¿una nueva categoría de ni nis, acaso?- y dos, que hablo de “argüir”, lo cual excluye frases hechas, muletillas, consignas, sentencias comunes que nunca han sido puestas a prueba y que no resisten ningún análisis serio. Reconozco que el panorama es desolador. Tendría que hacer un gran esfuerzo para recordar algún “argumento” que pueda llamarse tal, esgrimido por algún personaje del gobierno para soportar sus ejecutorias; e inclusive me cuesta recordar argumentos sólidos por parte de “líderes” de la oposición, para desmontar aquéllos. Definitivamente los buenos argumentos no están del lado de los políticos. Hay excepciones, claro está. Precisamente por haber leído bastantes artículos y análisis esclarecidos es que se me ocurre pensar con qué se podrían debatir o rebatir tan brillantes análisis. Pero la realidad real es que aquí no se enfrenta al contrario mediante el debate. No existe el debate en Venezuela, ni entre líderes políticos; ni tampoco entre intelectuales para confrontar sus ideas.
Porque es indudable que este régimen cuenta con sus intelectuales, algunos de renombre, como es también indiscutible que la oposición tiene los suyos. Partamos del principio entonces, de que habitamos un país constituido por dos mundos separados, que no han encontrado la forma de comunicarse entre sí. Cada uno de ellos se alimenta y retroalimenta de sus propias ideas “endógenas”, y jura que ellas explican el mundo todo, incluido el otro, el opuesto al suyo.
¿Cuál es la causa de que hasta ahora de ninguno de los dos mundos haya surgido la intención, o se haya tenido el suficiente valor, de convocar al otro para escucharle exponer sus argumentos y a su vez, exponer los suyos? Sería larguísimo de explicar, pero no olvidemos que la primera causa es lo conveniente que es para el teniente coronel, tener un enemigo bien identificado para culparlo de todos sus errores, no para combatirlo en condiciones de igualdad.
Pero precisamente por eso, convocar a un debate de ideas se hace aún más retador, además de interesante y necesario en estos momentos tan críticos y cruciales para el futuro del país.
A mí me encantaría, por ejemplo, que Luis Britto García debatiera frontalmente con Alberto Barrera Thyska, que Vladimir Acosta debatiera con Tulio Hernández, que Luis Alberto Crespo debatiera con Simón Alberto Consalvi, o que Massimo Dessiato debatiera con Manuel Quintana Castillo, o con Román Chalbaud, que Fruto Vivas debatiera con Oscar Tenreiro, o Gonzalo Ramírez debatiera con Carlos Blanco o con Elías Pino Iturrieta.
De repente eso pone al descubierto cosas mucho más interesantes de lo que nos imaginamos. Un país oculto, el verdadero, quizás. Un país compuesto por dos mundos separados.
lunes, 24 de mayo de 2010
POEMAS INÉDITOS DE LUIS CORREA
AL CUMPLIRSE ESTE 25 DE MAYO DOS MESES DE LA PARTIDA DE LUIS, NUEVAS LECTURAS DE SU POESÍA SE IMPONEN. LA ACUCIANTE NECESIDAD DE TRAERLO DE NUEVO JUNTO A MÍ INVOCANDO SU PALABRA, ES TODO CUANTO ME MUEVE A INCLUIR ESTOS PRIMEROS POEMAS SUYOS, GUARDADOS POR ÉL MISMO EN UNA CARPETA QUE RESISTIÓ TODOS LOS NAUFRAGIOS. A MEDIDA QUE MI EXPLORACIÓN DE ESA CANTERA AVANCE, CONTINUARÉ INSERTANDO POEMAS, MUCHOS DE ELLOS DEJADOS DE LADO POR EL AUTOR, EN ESPERA QUIZÁS DE LA ACCIÓN DEL TIEMPO SOBRE ELLOS. (YA SABEMOS QUE NO NOS BAÑAMOS DOS VECES EN EL MISMO RÍO) Y QUE NUESTRA CONDICIÓN ESENCIAL ES MUDAR: DE ÁNIMO, DE PERSPECTIVAS, DE VISIONES.
HE AQUÍ EL PRIMERO DE ELLOS, SIN TÍTULO:
Desde ese delicado y
sangriento pecho
Amaneces en el
pliegue escondido de
una libélula
Aguafuerte en el amarillo
pálido de una rosa
Inaudito temblor de sedas.
La tristeza
Arropada de ausencia
se torna
Campana fugitiva
Nadie
Contesta mis plegarias
Me encuentro al fin
Solo
Con la noche
encantada
Y siento su
tibieza entre
mis huesos condenados
(13- 7-97)
VERSOS SUELTOS:
No vino anoche
Amanecerá en silencio
___________
La transparencia de
la ceguera
Azula mi piel
____________
Tu voz se arrastra
en mi cuerpo de lombriz
____________
La Ilusión
Un paso
Tus pies
La boca
Un registro de arena
El tiempo de tu pupila
____________
Los años irreales
Destilan tristeza
____________
Cuando te vi
El ave pasó
Transparente mi mirada
____________
La Verdad
es decir
El sueño
_____________
La Muerte
Estoy ausente
_____________
Ese rojo tan azul
Que se derrama
Tus ojos
___________
Pienso en ti
Y desaparezco
____________
La inmediatez
Fluye
__________
Voltear la vista
Llorar
___________
Octubre me contempla
Silencioso
____________
Ella es ingrata
La luna
_____________
El espejo tiene la
Sonrisa de la Muerte
__________
¿Cuál causa más asombro?
El sujeto luna
O el objeto espejo
__________
En la ceniza de mi boca
Se estrellan las palabras
___________
Cansado de hablar
Oigo
____________
En el silencio de los libros
Arden mis ojos
____________
La chatarra es
Un arte sin uso
___________
¿Es diálogo
O monólogos cruzados?
___________
En mi cuerpo acuchillado
Se refugia el dolor
____________
La campana mostró
Su sonrisa de bronce
__________
Por mi piel agujereada se escapan
Alfombras voladoras
____________
Esas manos que tienen
La inquietud de mi alma
____________
Cera de tus manos eres
Entre amarillos respiro
____________
La muerte me salvó
De muchos males
____________
La sonrisa violenta de la Rosa
Me ilumina Negro
___________
Para el viaje a la Lejanía
Me desnudo y baño
__________
Nazco de la Nada
Me apoyo en el corazón muerto
Para vivir
____________
Cuando escribo
Escucho al otro
___________
Las viejas canciones
Son nuevos ríos
___________
Aturde esperar
el pensamiento
___________
Los zapatos son
La marca del pié
________
ORANDO EN EL TEMBLOR
La noche baila
En el silencio de mi mano
No importa que
La violencia de un alba
de pájaros
Tenga la angustia
de una raíz
Ni que la gota
Encierre un Arco iris
en tu seno desnudo.
Sólo un murmullo
en el manantial
De mis miedos
Y la rosa
rota
Escupo sangre con
la disciplina del hambre
Y obedezco
el dictado de mi alma.
He vivido la miseria
de un cuerpo
Mutilado en su camino
Soy el hombre
mismo
Y no puedo
guardar silencio
ebrio
de mar
escribo
Orando en el temblor
de todos
Es una oración
de niño
Cargada de truenos
La tempestad impedirá
los sueños
Sólo cerraré
mi mano
Cuando el sol
Se haga luz en
nuestros fusiles
Y venga
Una nueva aurora.
LUIS FUE UN HOMBRE CABAL, ÍNTEGRO Y ENTREGADO POR ENTERO A SUS GRANDES PASIONES: LAS MUJERES, (“SUS” MUJERES), EL CINE, LA POESÍA Y LA POLÍTICA. A TODAS Y CADA UNA DE ELLAS DEDICÓ MOMENTOS O ETAPAS DE SU VIDA. LOS POEMAS QUE SIGUEN ESTÁN INSPIRADOS POR NADJA, SU MÁS GRANDE AMOR Y MADRE DE SU HIJO ALBERTO. ES POSIBLE QUE NO SEAN PERFECTOS EN UN SENTIDO FORMAL, PERO SON UN BUEN EJEMPLO DE LO DICHO. EN ELLOS SE SIENTE LA EMOCIÓN PURA, EL DESGARRO, LA TRANSCRIPCIÓN EXACTA DEL SENTIMIENTO QUE EXPERIMENTABA CUANDO LOS ESCRIBIÓ:
KAFKA ERA MI PIEL
Aquel brillo en los ojos
Un camino de lajas
La escalera se acostó
En el ocre de tu vieja casa
Navrátilova
Se confunde con los pasos
La ventana con el ojo
derramado
Ausencia y añicos de silencio
Fue devorante de la piedra
Praga era nieve y madrugada
Un tren una saranda
En el espacio
De una misa
Luna caída en la lágrima
Y la palabra fue flor
En el mar quedó
Bajo la tierra
Tu barriga
Un globo volador
Pasaportes en
la oficina de procesos
Kafka era mi piel
Tu invisible tatuaje
Un aviso flota en la montaña
Oigo tu lejana risa
Y los astros se acercan
Todo se congeló
El amor vive
COLGAJO DE CIELO
Vuelvo
de mi antigua vida
por el azar del agua
Soy aquel mismo
esqueleto de cenizas
esparcidas en
mi propio trompo
que gira en
el espacio de la Nada
Soy la memoria
en el aguacero
del desierto
Quedan horas clavadas
de sol en mi pecho
Para sacar mis
últimas campanadas
del silencio
guardado en
el bolsillo del traje negro
Que luciré sin arrugas.
La noche
está muriendo en
el colgajo del cielo
Pegado a mi labio
de madrugada vencida
por mi misma luz
que veo
lejana
a mi lado
en el reposo.
Volveré a
volar
Hecho ala de golondrina
Viviré
En aquella catedral
que tanto amé
Y después seré
Filo de cuchillo
En la grima de tu cortada
Y me parirás.
¿PORQUÉ ME ENAMORÉ DE TU CIELO?
Sirva este testimonio al mundo en su ignorancia
Como miserable y obstinado pecador que soy
Vivo en el seno de la culpa
Totalmente olvidado de la justicia divina
Sufro el mayor de los tormentos
Sordo a la voz del escarmiento
No hay para mi dolencia medicina alguna
Mi fiebre es ardientisima
No encuentro mi pulso
Ni discierno los recrecimientos
De mis aflicciones
Todos los indicantes son de muerte.
He caminado inútilmente por todos los predicaderos
Con un dolor que grito por la eternidad
Sin fruto en el silencio
Mi alma se filtró
A un calabozo sin destino
En el cóncavo más profundo de la tierra
Abismo inúmero de fuegos penas y rigores
Tormentos subterráneos
Lúgubre triste
Víctima del viejo hábito del vivir.
Estoy hundido en el fuego que abrasa
Sin consumir
Abrasándome día y noche
Con secretos incendios
Arrojando llamas
Y escapándome en nubes de ceniza
En una muerte vividora
Una muerte que siempre vive.
La fecunda muerte que siempre mata
Y no tiene ocaso donde ponerse
Para cesar de matar.
Tiemblo con sólo definirla
Caos horroroso de tinieblas
Laberinto de tormentos
Suma de crueldades
Así es Dios.
Lugar de espesas y pestilentes
Tinieblas donde no hay orden alguno
Sino todo horror y confusión sempiterna
Casa pestilente circunvalada
de podredumbre y asco
Así es el alma.
Soy la lepra en un hedor
Con lo que una mano destruye
La otra repara
Para seguir al palenque de mi eterno penar
Que me mata y me conserva vivo.
¿Quién me concedió el morir
Para no morir eternamente
Por el beneficio de la misma muerte?
Ruego que vengan a matarme
Y vendrán a matarme
Sin darme muerte
Es éste un calabozo eterno con fuego de azufre
Y otros innumerables ríos de distintos metales
Que corren por esta cima horrorosa de tinieblas
Memoria recordada de deleite momentáneo
Leve gusto
¿Porqué me enamoré de tu cielo?
Un vil interés
Vano punto de honra
Desahogo de un rencor
Ambición loca
Un hipo de ilícito placer
Que por ella se padecen
Penas de daño
Penas de sentido.
Arrojo contra Él mil blasfemias
Y desesperadas maldiciones
En un ay de perpetuo desconsuelo
Oh mañoso sagaz y astuto Leviatán!
A este fuego no le pasan los años
Aunque pasen siglos
Eres un retablo de duelos y miserias
Tu ardid sembró de maligna cizaña
Mi corazón enamorado.
¿Cómo no amarte, amada?
Si por ti se me cayeron las escamas
que me habían puesto
en las tunicelas de mis ojos
¿porqué me enamoré de tu cielo?
_______________
_______________
ARROPADO DE SOPOR
Esta tira de encaje en
tu mirada
finamente destilado
Apuestas
noche donde colapse la piedra
y se vuelva espuma de cerveza derramada
mientras aprietas el ahogo de los labios violetados
en la esperma de una vela perfumada
escrita entre sábanas de pergaminos
antiguos
con aquel olor de frío
deslizado en las sortijas de tus dedos
enredados en el agua
de la pila bautismal
redonda de materia con
lágrimas de católicos
compases
la palabra muda señala una distancia
entre caminos
ignorando la señal cierta de las flores
en rojos recogidos
por rocíos invertidos de
angustia entre nubarrones que
se alejaron con el paso inseguro de los
vientos
ante la esmeralda negociada
por mercaderes en sombras
de caravanas en los astros
por los vericuetos de los recuerdos clavados en
arenas
Tensión silente que va
agrietando las paredes de los techos
vueltos grises de lámparas
apagadas sin ruido mientras
extiendes tu espalda al espejo de mi ausencia y tu pelo contrasta con los libros
de insomnios esparcidos cuando tu risa
detenida en los hilos misteriosos de tu ser inaprensible en sedas amarillas
y una campana en el cerebro enloquece
¿porqué no despertar al sonámbulo
nocturna trompeta que hiere el aire suspendido en las
telarañas incompletas?
Dejar que el cuerpo recupere su
contorno para seguir siendo el mismo
recostado en un sendero de calendario azul de viejo y esperanto en simples crucigramas
resueltos por los poros
Cuando amanezca
si
alguna vez me entero
habrá otro sol abofeteando un rostro inmóvil
Por el piso se esparce una oración confundida en la
ceniza
Más allá de la soledad
danzante y sorda como las estrellas
HE AQUÍ EL PRIMERO DE ELLOS, SIN TÍTULO:
Desde ese delicado y
sangriento pecho
Amaneces en el
pliegue escondido de
una libélula
Aguafuerte en el amarillo
pálido de una rosa
Inaudito temblor de sedas.
La tristeza
Arropada de ausencia
se torna
Campana fugitiva
Nadie
Contesta mis plegarias
Me encuentro al fin
Solo
Con la noche
encantada
Y siento su
tibieza entre
mis huesos condenados
(13- 7-97)
VERSOS SUELTOS:
No vino anoche
Amanecerá en silencio
___________
La transparencia de
la ceguera
Azula mi piel
____________
Tu voz se arrastra
en mi cuerpo de lombriz
____________
La Ilusión
Un paso
Tus pies
La boca
Un registro de arena
El tiempo de tu pupila
____________
Los años irreales
Destilan tristeza
____________
Cuando te vi
El ave pasó
Transparente mi mirada
____________
La Verdad
es decir
El sueño
_____________
La Muerte
Estoy ausente
_____________
Ese rojo tan azul
Que se derrama
Tus ojos
___________
Pienso en ti
Y desaparezco
____________
La inmediatez
Fluye
__________
Voltear la vista
Llorar
___________
Octubre me contempla
Silencioso
____________
Ella es ingrata
La luna
_____________
El espejo tiene la
Sonrisa de la Muerte
__________
¿Cuál causa más asombro?
El sujeto luna
O el objeto espejo
__________
En la ceniza de mi boca
Se estrellan las palabras
___________
Cansado de hablar
Oigo
____________
En el silencio de los libros
Arden mis ojos
____________
La chatarra es
Un arte sin uso
___________
¿Es diálogo
O monólogos cruzados?
___________
En mi cuerpo acuchillado
Se refugia el dolor
____________
La campana mostró
Su sonrisa de bronce
__________
Por mi piel agujereada se escapan
Alfombras voladoras
____________
Esas manos que tienen
La inquietud de mi alma
____________
Cera de tus manos eres
Entre amarillos respiro
____________
La muerte me salvó
De muchos males
____________
La sonrisa violenta de la Rosa
Me ilumina Negro
___________
Para el viaje a la Lejanía
Me desnudo y baño
__________
Nazco de la Nada
Me apoyo en el corazón muerto
Para vivir
____________
Cuando escribo
Escucho al otro
___________
Las viejas canciones
Son nuevos ríos
___________
Aturde esperar
el pensamiento
___________
Los zapatos son
La marca del pié
________
ORANDO EN EL TEMBLOR
La noche baila
En el silencio de mi mano
No importa que
La violencia de un alba
de pájaros
Tenga la angustia
de una raíz
Ni que la gota
Encierre un Arco iris
en tu seno desnudo.
Sólo un murmullo
en el manantial
De mis miedos
Y la rosa
rota
Escupo sangre con
la disciplina del hambre
Y obedezco
el dictado de mi alma.
He vivido la miseria
de un cuerpo
Mutilado en su camino
Soy el hombre
mismo
Y no puedo
guardar silencio
ebrio
de mar
escribo
Orando en el temblor
de todos
Es una oración
de niño
Cargada de truenos
La tempestad impedirá
los sueños
Sólo cerraré
mi mano
Cuando el sol
Se haga luz en
nuestros fusiles
Y venga
Una nueva aurora.
LUIS FUE UN HOMBRE CABAL, ÍNTEGRO Y ENTREGADO POR ENTERO A SUS GRANDES PASIONES: LAS MUJERES, (“SUS” MUJERES), EL CINE, LA POESÍA Y LA POLÍTICA. A TODAS Y CADA UNA DE ELLAS DEDICÓ MOMENTOS O ETAPAS DE SU VIDA. LOS POEMAS QUE SIGUEN ESTÁN INSPIRADOS POR NADJA, SU MÁS GRANDE AMOR Y MADRE DE SU HIJO ALBERTO. ES POSIBLE QUE NO SEAN PERFECTOS EN UN SENTIDO FORMAL, PERO SON UN BUEN EJEMPLO DE LO DICHO. EN ELLOS SE SIENTE LA EMOCIÓN PURA, EL DESGARRO, LA TRANSCRIPCIÓN EXACTA DEL SENTIMIENTO QUE EXPERIMENTABA CUANDO LOS ESCRIBIÓ:
KAFKA ERA MI PIEL
Aquel brillo en los ojos
Un camino de lajas
La escalera se acostó
En el ocre de tu vieja casa
Navrátilova
Se confunde con los pasos
La ventana con el ojo
derramado
Ausencia y añicos de silencio
Fue devorante de la piedra
Praga era nieve y madrugada
Un tren una saranda
En el espacio
De una misa
Luna caída en la lágrima
Y la palabra fue flor
En el mar quedó
Bajo la tierra
Tu barriga
Un globo volador
Pasaportes en
la oficina de procesos
Kafka era mi piel
Tu invisible tatuaje
Un aviso flota en la montaña
Oigo tu lejana risa
Y los astros se acercan
Todo se congeló
El amor vive
COLGAJO DE CIELO
Vuelvo
de mi antigua vida
por el azar del agua
Soy aquel mismo
esqueleto de cenizas
esparcidas en
mi propio trompo
que gira en
el espacio de la Nada
Soy la memoria
en el aguacero
del desierto
Quedan horas clavadas
de sol en mi pecho
Para sacar mis
últimas campanadas
del silencio
guardado en
el bolsillo del traje negro
Que luciré sin arrugas.
La noche
está muriendo en
el colgajo del cielo
Pegado a mi labio
de madrugada vencida
por mi misma luz
que veo
lejana
a mi lado
en el reposo.
Volveré a
volar
Hecho ala de golondrina
Viviré
En aquella catedral
que tanto amé
Y después seré
Filo de cuchillo
En la grima de tu cortada
Y me parirás.
¿PORQUÉ ME ENAMORÉ DE TU CIELO?
Sirva este testimonio al mundo en su ignorancia
Como miserable y obstinado pecador que soy
Vivo en el seno de la culpa
Totalmente olvidado de la justicia divina
Sufro el mayor de los tormentos
Sordo a la voz del escarmiento
No hay para mi dolencia medicina alguna
Mi fiebre es ardientisima
No encuentro mi pulso
Ni discierno los recrecimientos
De mis aflicciones
Todos los indicantes son de muerte.
He caminado inútilmente por todos los predicaderos
Con un dolor que grito por la eternidad
Sin fruto en el silencio
Mi alma se filtró
A un calabozo sin destino
En el cóncavo más profundo de la tierra
Abismo inúmero de fuegos penas y rigores
Tormentos subterráneos
Lúgubre triste
Víctima del viejo hábito del vivir.
Estoy hundido en el fuego que abrasa
Sin consumir
Abrasándome día y noche
Con secretos incendios
Arrojando llamas
Y escapándome en nubes de ceniza
En una muerte vividora
Una muerte que siempre vive.
La fecunda muerte que siempre mata
Y no tiene ocaso donde ponerse
Para cesar de matar.
Tiemblo con sólo definirla
Caos horroroso de tinieblas
Laberinto de tormentos
Suma de crueldades
Así es Dios.
Lugar de espesas y pestilentes
Tinieblas donde no hay orden alguno
Sino todo horror y confusión sempiterna
Casa pestilente circunvalada
de podredumbre y asco
Así es el alma.
Soy la lepra en un hedor
Con lo que una mano destruye
La otra repara
Para seguir al palenque de mi eterno penar
Que me mata y me conserva vivo.
¿Quién me concedió el morir
Para no morir eternamente
Por el beneficio de la misma muerte?
Ruego que vengan a matarme
Y vendrán a matarme
Sin darme muerte
Es éste un calabozo eterno con fuego de azufre
Y otros innumerables ríos de distintos metales
Que corren por esta cima horrorosa de tinieblas
Memoria recordada de deleite momentáneo
Leve gusto
¿Porqué me enamoré de tu cielo?
Un vil interés
Vano punto de honra
Desahogo de un rencor
Ambición loca
Un hipo de ilícito placer
Que por ella se padecen
Penas de daño
Penas de sentido.
Arrojo contra Él mil blasfemias
Y desesperadas maldiciones
En un ay de perpetuo desconsuelo
Oh mañoso sagaz y astuto Leviatán!
A este fuego no le pasan los años
Aunque pasen siglos
Eres un retablo de duelos y miserias
Tu ardid sembró de maligna cizaña
Mi corazón enamorado.
¿Cómo no amarte, amada?
Si por ti se me cayeron las escamas
que me habían puesto
en las tunicelas de mis ojos
¿porqué me enamoré de tu cielo?
_______________
_______________
ARROPADO DE SOPOR
Esta tira de encaje en
tu mirada
finamente destilado
Apuestas
noche donde colapse la piedra
y se vuelva espuma de cerveza derramada
mientras aprietas el ahogo de los labios violetados
en la esperma de una vela perfumada
escrita entre sábanas de pergaminos
antiguos
con aquel olor de frío
deslizado en las sortijas de tus dedos
enredados en el agua
de la pila bautismal
redonda de materia con
lágrimas de católicos
compases
la palabra muda señala una distancia
entre caminos
ignorando la señal cierta de las flores
en rojos recogidos
por rocíos invertidos de
angustia entre nubarrones que
se alejaron con el paso inseguro de los
vientos
ante la esmeralda negociada
por mercaderes en sombras
de caravanas en los astros
por los vericuetos de los recuerdos clavados en
arenas
Tensión silente que va
agrietando las paredes de los techos
vueltos grises de lámparas
apagadas sin ruido mientras
extiendes tu espalda al espejo de mi ausencia y tu pelo contrasta con los libros
de insomnios esparcidos cuando tu risa
detenida en los hilos misteriosos de tu ser inaprensible en sedas amarillas
y una campana en el cerebro enloquece
¿porqué no despertar al sonámbulo
nocturna trompeta que hiere el aire suspendido en las
telarañas incompletas?
Dejar que el cuerpo recupere su
contorno para seguir siendo el mismo
recostado en un sendero de calendario azul de viejo y esperanto en simples crucigramas
resueltos por los poros
Cuando amanezca
si
alguna vez me entero
habrá otro sol abofeteando un rostro inmóvil
Por el piso se esparce una oración confundida en la
ceniza
Más allá de la soledad
danzante y sorda como las estrellas
domingo, 4 de abril de 2010
LA AUSENCIA DE LUIS
No ha terminado de irse, aún permanece la estela de todo cuanto tocó, de todo cuanto hizo, de todo cuanto amó.
Sin embargo, no está. El espacio que ocupó es ahora un vacío que se expande, gana terreno minuto a minuto, se impone sobre esta difusa irrealidad de su partida –aún no aceptada, aún incomprendida, y acaso, aún negada- con terrible crudeza.
Sólo puedo atinar a transcribir parte del admirable prólogo que escribió Oscar Sambrano Urdaneta para su último poemario Distancia hacia la zona (Ediciones Rayuela, Caracas, 2004)
“El presente volumen contiene un solo y único poema constituido por ocho partes, todas ellas denominadas "cartas", integrantes de un todo en el que parecen dominar, como temas principales: la muerte, el amor y el caos existencial ¿Cuál de estos es el leit-motiv que se desliza sigilosamente de un poema a otro (…)? Para averiguarlo he vuelto una y otra vez sobre estas cartas, sin conseguir otro resultado que avizorar un mundo en desolación, en el que domina el sentimiento trágico de la vida, la conciencia ensombrecida de la lenta pero segura destrucción propia, y una protesta contra el espíritu burgués, como símbolo del predominio de las hipocresías convencionales, de la pérdida del albedrío ante el régimen que instaura los tabúes sociales, el desplazamiento y la obsolescencia de valores vitales entre los que figuran los más altos del espíritu”
Pocos pudieron penetrar en la poesía de Luis como lo hizo Oscar en esta penetrante visión del hombre total e íntegro que fue Luis Correa. Nadie tomó nota con tanta certeza, de esa inquebrantable rectitud que siempre lo caracterizó, de la conducta irreductiblemente honesta de Luis ante cualquier desviación o ligereza moral. Es eso lo que Oscar llama “la protesta contra el espíritu burgués..la pérdida del albedrío”
Pero dejemos hablar al poeta:
HILANDERÍAS DE HUMO
Cuando tu agua de mármol
cristalice
en los huecos salpicados de mi esqueleto
Perdido en el viento
La calavera que soy
será desfiladero de montañas
cicatrices
sin carne entre las piedras
Comenzaré a tejer
hilanderías de humo
con la magia inaudita de los libros
Serán puntadas largas
Llenas de aguaceros
febriles
En la costura zigzagueante
de los cruceros
Mi voz reventará
las latitudes
el eco
los meridianos
Y la tierra temblará
contra un crujir de miedos
Diré que he vuelto
de la pócima encantada
Y mi sombra
se apostará a tu paso
Nadie me creerá
Solamente tu
Y los cuatro gritos
de la maldición
sentirán la masacre de mi ausencia
y el porvenir de mi tristeza
Como todas las cosas imposibles
Sin embargo, no está. El espacio que ocupó es ahora un vacío que se expande, gana terreno minuto a minuto, se impone sobre esta difusa irrealidad de su partida –aún no aceptada, aún incomprendida, y acaso, aún negada- con terrible crudeza.
Sólo puedo atinar a transcribir parte del admirable prólogo que escribió Oscar Sambrano Urdaneta para su último poemario Distancia hacia la zona (Ediciones Rayuela, Caracas, 2004)
“El presente volumen contiene un solo y único poema constituido por ocho partes, todas ellas denominadas "cartas", integrantes de un todo en el que parecen dominar, como temas principales: la muerte, el amor y el caos existencial ¿Cuál de estos es el leit-motiv que se desliza sigilosamente de un poema a otro (…)? Para averiguarlo he vuelto una y otra vez sobre estas cartas, sin conseguir otro resultado que avizorar un mundo en desolación, en el que domina el sentimiento trágico de la vida, la conciencia ensombrecida de la lenta pero segura destrucción propia, y una protesta contra el espíritu burgués, como símbolo del predominio de las hipocresías convencionales, de la pérdida del albedrío ante el régimen que instaura los tabúes sociales, el desplazamiento y la obsolescencia de valores vitales entre los que figuran los más altos del espíritu”
Pocos pudieron penetrar en la poesía de Luis como lo hizo Oscar en esta penetrante visión del hombre total e íntegro que fue Luis Correa. Nadie tomó nota con tanta certeza, de esa inquebrantable rectitud que siempre lo caracterizó, de la conducta irreductiblemente honesta de Luis ante cualquier desviación o ligereza moral. Es eso lo que Oscar llama “la protesta contra el espíritu burgués..la pérdida del albedrío”
Pero dejemos hablar al poeta:
HILANDERÍAS DE HUMO
Cuando tu agua de mármol
cristalice
en los huecos salpicados de mi esqueleto
Perdido en el viento
La calavera que soy
será desfiladero de montañas
cicatrices
sin carne entre las piedras
Comenzaré a tejer
hilanderías de humo
con la magia inaudita de los libros
Serán puntadas largas
Llenas de aguaceros
febriles
En la costura zigzagueante
de los cruceros
Mi voz reventará
las latitudes
el eco
los meridianos
Y la tierra temblará
contra un crujir de miedos
Diré que he vuelto
de la pócima encantada
Y mi sombra
se apostará a tu paso
Nadie me creerá
Solamente tu
Y los cuatro gritos
de la maldición
sentirán la masacre de mi ausencia
y el porvenir de mi tristeza
Como todas las cosas imposibles
jueves, 28 de enero de 2010
EL INNOMBRADO (FANTASÍA EN UN SOLO ACTO)
Esa mañana como de costumbre, dio una ojeada a las primeras planas de los diarios desplegados ante él para leerse una vez más a sí mismo, citado o referido por otros, tarea que habitualmente le llevaba una hora o máximo dos, cuando le asaltó una sensación extraña: “algo” difuso, no inmediatamente percibido, pero indudablemente presente, flotaba en la primera página de ese diario. Sacudió la cabeza algo incrédulo, pero el instinto de conservación (del poder) lo hizo buscar los otros diarios que permanecían apilados debajo del primero. A la primera rápida lectura, aquella sensación se hizo más fuerte, aunque todavía imprecisa y borrosa, como un pensamiento que no ha llegado a tomar forma. Presintió que era una jugarreta de su mente, algo abotagada todavía por el somnífero que lo había ayudado a conciliar el sueño la noche anterior, pero ese presentimiento en vez de aliviarlo, lo perturbó un poco más. Trató de tranquilizarse y volvió a revisar con mayor detenimiento la primera plana del primer diario que había escogido. (Se los colocaban en orden de importancia; en dos columnas: una de la prensa de oposición, otra con la prensa pagada por ellos). Por años había desechado la primera columna, a veces ni siquiera le echaba un vistazo; pero recurría con auténtico frenesí a la segunda, donde le esperaba la lectura de sus propias palabras, pronunciadas en cuanto foro se hubiera dispuesto para él en cualquier parte del mundo; y para mayor ventaja, sin las deformaciones de sentido que le imponía la prensa de oposición, para la cual todo cuanto a él le parecía justísimo y del carajo, eran “imprecaciones” “insultos” “amenazas” “mentiras” “manipulaciones”; o “chantajes”. “Pendejos”, -se decía-, “lo que los tengo es locos”. Pero cuando acudía a su prensa pagada sus ocurrencias, impresas sobre el papel, adquirían como un halo de eternidad y trascendencia, (al menos así le parecía a él) y le producían un regocijo casi orgásmico ¡cómo se celebraba a sí mismo cada vez que se leía! Era una delicia incomparable el solaz que le producía verse y releerse en sus folletines pagados. Aquello no tenía comparación con ningún otro alivio momentáneo, de ninguna otra naturaleza.
En fin, cuando revisó lo más concienzudamente que pudo el diario escogido, lo que había presentido se le hizo ya evidente: no se le nombraba. Ni una sola vez. Le comenzó un preocupante dolorcito de barriga, primeros indicios de una sensaciòn ya experimentada en "corridas" anteriores, pero se aguantó lo mejor que pudo. Para seguir espantando fantasmas del pasado, abrió el diario sólo para constatar en sus páginas interiores, la verdad que ahora tenía ante sus ojos. Ni una sola vez se le mencionaba, bajo ninguna circunstancia o pretexto, ni siquiera de forma indirecta o bajo un pseudónimo. Lo mismo ocurrió con el resto de los diarios esparcidos por todo el despacho. En cuanto a la columna de los diarios pagados por él, naturalmente (¿o sería mejor decir: anti-naturalmente?); continuaban plagados de loas y alabanzas a su persona y a cada uno de sus actos. Pero ni eso pudo atenuar los retorcijones de tripas que cada vez eran más "sonoros"
Para ahuyentar malos presentimientos, encendió el televisor, que siempre estaba sintonizado en alguno de sus canales oficiales. Su imagen apareció de inmediato, y permaneció allí casi toda la mañana, reproducida no sólo en sus declaraciones del día anterior, sino en micros repetidos y alternados cada 20-30 minutos, que machacaban su ya larga trayectoria verborreica, donde podía contemplarse y escucharse a sí mismo en intervenciones públicas en las cuales irrespetaba, insultaba, amenazaba y mentía en un esfuerzo no comprendido por algunos y mal interpretado por la oposición, por liberar al país de las garras de sus enemigos externos e internos. En esas alocuciones podìa verse soñando despierto, que no otra cosa habían sido sus proyectos que exponía sin ruborizarse: obras futuristas de dimensiones tan descomunales que la pequeñez mental de quienes le escuchaban no alcanzaba ni a vislumbrar. Narcisista y resentido a la vez, obsesionado por conservar el poder (pero solo para encaminar a su pueblo, que por cierto, era él mismo, todo en un ser indivisible, hacia la suprema felicidad), o lo que es lo mismo, hacia un estado donde las posesiones materiales serían objeto de desprecio y donde, a cambio de ese supuesto sacrificio, las penurias y la pobreza lo conducirían al umbral de la santidad, todo gracias a Él, el único capaz de concebir tan glorioso estado de dicha para todos, sin discriminaciones.
Supo que permaneció allí, en la pantalla del televisor, toda la mañana, porque entre interrupciones, mensajes, órdenes y llamadas telefónicas, se volvía de tanto en tanto a constatarse, atento al primer resbalón del canal, no fuera a sumarse a la primera pedida, a la conspiración que intuía pero no acababa de confirmarle ninguno de sus ineptos servicios de ique inteligencia. Por supuesto, antes de que la sospecha se transformara en terror irresistible, se cuidó de sintonizar todos los canales de TV y radio que aún transmitían de forma supuestamente independiente. La situación se repetía idénticamente exacta: en ninguno de ellos se mencionaba ni por descuido, su nombre, ni eran citadas sus palabras, ni se mencionaba remota, directa ni indirectamente, nada de lo “obrado” por él. El pánico ya comenzaba a manifestarse de modo incontrolable, por lo que tuvo que acudir a sus estancias privadas para deshacerse de la incomodidad, aunque la sensaciòn indescriptible de estar -ahora sí- al borde del precipicio, no se calmaba con nada.
La reacción tardó en llegar, pero fue como el arribo de una gigantesca ola que se ha avistado desde lejos, desde temprano y desde arriba, es decir: arrolladora e imponente. Era, más que real, verdadero. Estaba hecho. Al fin la población había logrado conjurar la raíz del mal, bajo un axioma simplísimo: Si lo que no se nombra no existe, mejor todavía: Si se debe nombrar las cosas para que las cosas sean, luego para eliminar simbólicamente su "estar" en el mundo, bastaba con dejar de nombrarlo.
Lo más impresionante fue la rapidez con que la población toda entendió la seña: no fue necesario explicar la estratagema: a partir de ese día las conversaciones, los diálogos y en fin, la comunicación entre unos y otros se enriqueció con fórmulas imaginativas, ocurrencias instantáneas, demostraciones de ingenio y velocidad mental que facilitaron la que al principio pareció cíclopea tarea de no pronunciar su nombre ni aludir a sus “obras”. Más pronto que tarde consiguieron llegar a la indiferencia, y un grado después, al olvido. Y de ahí a la desintegración de la imagen y de la figura, no hubo sino que esperar el desenlace inevitable de los acontecimientos.
En cuanto al personaje de carne y hueso y sus ejecutorias, el terror lo confinó a sus aposentos, de los que casi nunca se atrevía a salir. En su ausencia los que no huyeron, sus ministros y aplaudidores muy bien pagados, se encargaron de la represión, persecución y cárcel a los autores del complot; practicaron a sus anchas más violaciones a la ley, más expropiaciones, confiscaciones, prohibiciones, ejecuciones “sumarias”, amedrentamiento y todo lo que suele hacerse en estos casos. Pero nada pudo evitar lo que venía. Lenta y silenciosamente, hasta sus aliados más insobornables y sumisos sintieron los efectos del prodigio que estaba ocurriendo, un milagro que maravillaba al mundo entero cuando todas las esperanzas se creían perdidas. Fue como si, en un acuerdo tácito, la tecla Delete de un ordenador imaginario, presionada colectiva y nacionalmente, rectificara poco a poco los errores cometidos por muy gigantescos que hubieran sido.
Poco a poco todos notaron que su imagen, reproducida miles de millones de veces por todos los medios, se iba destiñendo, perdiendo contornos y tornándose cada día más amarillenta y borrosa. Al tiempo que esto ocurría, se producía la gran estampida; El primero enechá a corré fue por supuesto, Él, pero fue atajado a tiempo y enjuiciado justamente;los que no alcanzaron a huir fueron entregados a una nueva justicia,pero la gran mayoría fue sustituida por técnicos y gerentes. La conducción del país quedó en manos de un equipo ejecutivo y la figura presidencial fue despojada de todo privilegio, preponderancia y pompa. Las decisiones eran tomadas en forma conjunta y sólo se consultaba ocasionalmente a los asesores más calificados. Los demás poderes constituidos ejercían sin cortapisas sus funciones y eran consultados solo en caso de extrema importancia nacional. Comenzó a desaparecer la especie conocida como político y ese vocablo por mucho tiempo se pronunció como mala palabra, hasta que con el correr de los siglos recuperó su prestigio.
En fin, cuando revisó lo más concienzudamente que pudo el diario escogido, lo que había presentido se le hizo ya evidente: no se le nombraba. Ni una sola vez. Le comenzó un preocupante dolorcito de barriga, primeros indicios de una sensaciòn ya experimentada en "corridas" anteriores, pero se aguantó lo mejor que pudo. Para seguir espantando fantasmas del pasado, abrió el diario sólo para constatar en sus páginas interiores, la verdad que ahora tenía ante sus ojos. Ni una sola vez se le mencionaba, bajo ninguna circunstancia o pretexto, ni siquiera de forma indirecta o bajo un pseudónimo. Lo mismo ocurrió con el resto de los diarios esparcidos por todo el despacho. En cuanto a la columna de los diarios pagados por él, naturalmente (¿o sería mejor decir: anti-naturalmente?); continuaban plagados de loas y alabanzas a su persona y a cada uno de sus actos. Pero ni eso pudo atenuar los retorcijones de tripas que cada vez eran más "sonoros"
Para ahuyentar malos presentimientos, encendió el televisor, que siempre estaba sintonizado en alguno de sus canales oficiales. Su imagen apareció de inmediato, y permaneció allí casi toda la mañana, reproducida no sólo en sus declaraciones del día anterior, sino en micros repetidos y alternados cada 20-30 minutos, que machacaban su ya larga trayectoria verborreica, donde podía contemplarse y escucharse a sí mismo en intervenciones públicas en las cuales irrespetaba, insultaba, amenazaba y mentía en un esfuerzo no comprendido por algunos y mal interpretado por la oposición, por liberar al país de las garras de sus enemigos externos e internos. En esas alocuciones podìa verse soñando despierto, que no otra cosa habían sido sus proyectos que exponía sin ruborizarse: obras futuristas de dimensiones tan descomunales que la pequeñez mental de quienes le escuchaban no alcanzaba ni a vislumbrar. Narcisista y resentido a la vez, obsesionado por conservar el poder (pero solo para encaminar a su pueblo, que por cierto, era él mismo, todo en un ser indivisible, hacia la suprema felicidad), o lo que es lo mismo, hacia un estado donde las posesiones materiales serían objeto de desprecio y donde, a cambio de ese supuesto sacrificio, las penurias y la pobreza lo conducirían al umbral de la santidad, todo gracias a Él, el único capaz de concebir tan glorioso estado de dicha para todos, sin discriminaciones.
Supo que permaneció allí, en la pantalla del televisor, toda la mañana, porque entre interrupciones, mensajes, órdenes y llamadas telefónicas, se volvía de tanto en tanto a constatarse, atento al primer resbalón del canal, no fuera a sumarse a la primera pedida, a la conspiración que intuía pero no acababa de confirmarle ninguno de sus ineptos servicios de ique inteligencia. Por supuesto, antes de que la sospecha se transformara en terror irresistible, se cuidó de sintonizar todos los canales de TV y radio que aún transmitían de forma supuestamente independiente. La situación se repetía idénticamente exacta: en ninguno de ellos se mencionaba ni por descuido, su nombre, ni eran citadas sus palabras, ni se mencionaba remota, directa ni indirectamente, nada de lo “obrado” por él. El pánico ya comenzaba a manifestarse de modo incontrolable, por lo que tuvo que acudir a sus estancias privadas para deshacerse de la incomodidad, aunque la sensaciòn indescriptible de estar -ahora sí- al borde del precipicio, no se calmaba con nada.
La reacción tardó en llegar, pero fue como el arribo de una gigantesca ola que se ha avistado desde lejos, desde temprano y desde arriba, es decir: arrolladora e imponente. Era, más que real, verdadero. Estaba hecho. Al fin la población había logrado conjurar la raíz del mal, bajo un axioma simplísimo: Si lo que no se nombra no existe, mejor todavía: Si se debe nombrar las cosas para que las cosas sean, luego para eliminar simbólicamente su "estar" en el mundo, bastaba con dejar de nombrarlo.
Lo más impresionante fue la rapidez con que la población toda entendió la seña: no fue necesario explicar la estratagema: a partir de ese día las conversaciones, los diálogos y en fin, la comunicación entre unos y otros se enriqueció con fórmulas imaginativas, ocurrencias instantáneas, demostraciones de ingenio y velocidad mental que facilitaron la que al principio pareció cíclopea tarea de no pronunciar su nombre ni aludir a sus “obras”. Más pronto que tarde consiguieron llegar a la indiferencia, y un grado después, al olvido. Y de ahí a la desintegración de la imagen y de la figura, no hubo sino que esperar el desenlace inevitable de los acontecimientos.
En cuanto al personaje de carne y hueso y sus ejecutorias, el terror lo confinó a sus aposentos, de los que casi nunca se atrevía a salir. En su ausencia los que no huyeron, sus ministros y aplaudidores muy bien pagados, se encargaron de la represión, persecución y cárcel a los autores del complot; practicaron a sus anchas más violaciones a la ley, más expropiaciones, confiscaciones, prohibiciones, ejecuciones “sumarias”, amedrentamiento y todo lo que suele hacerse en estos casos. Pero nada pudo evitar lo que venía. Lenta y silenciosamente, hasta sus aliados más insobornables y sumisos sintieron los efectos del prodigio que estaba ocurriendo, un milagro que maravillaba al mundo entero cuando todas las esperanzas se creían perdidas. Fue como si, en un acuerdo tácito, la tecla Delete de un ordenador imaginario, presionada colectiva y nacionalmente, rectificara poco a poco los errores cometidos por muy gigantescos que hubieran sido.
Poco a poco todos notaron que su imagen, reproducida miles de millones de veces por todos los medios, se iba destiñendo, perdiendo contornos y tornándose cada día más amarillenta y borrosa. Al tiempo que esto ocurría, se producía la gran estampida; El primero enechá a corré fue por supuesto, Él, pero fue atajado a tiempo y enjuiciado justamente;los que no alcanzaron a huir fueron entregados a una nueva justicia,pero la gran mayoría fue sustituida por técnicos y gerentes. La conducción del país quedó en manos de un equipo ejecutivo y la figura presidencial fue despojada de todo privilegio, preponderancia y pompa. Las decisiones eran tomadas en forma conjunta y sólo se consultaba ocasionalmente a los asesores más calificados. Los demás poderes constituidos ejercían sin cortapisas sus funciones y eran consultados solo en caso de extrema importancia nacional. Comenzó a desaparecer la especie conocida como político y ese vocablo por mucho tiempo se pronunció como mala palabra, hasta que con el correr de los siglos recuperó su prestigio.
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